Il Sabato di Domenica

Era un giorno come tanti, o meglio, all’apparenza sembrava un sabato come gli altri.

E invece no, invece era un sabato vestito di domenica.

Tornava a casa e quella luce del sole un po’ strana e quel cielo e quelle nuvole e tutto quel verde, erano uno spettacolo che non si stancava mai di vedere.

E un po’ di malinconia pergiunse. 

Quasi verso casa cambió rotta per non portarsela addietro.

Di nuovo campi di pannocchie, il cielo sopra di lui e la malinconia che non se ne andava, e lui perdendosi conobbe altri luoghi.

Seppur dietro casa si sentiva perso,

perso in mezzo a tutta quella vita che durante la settimana non aveva.

Si tolse il casco, scavalcó la moto e si mise ad esortare il sole tramontare e chiudere il sipario.

DOMANI MUORI

Distratto è chi

 

Distratto è chi nasce, senza saperlo.

 Distratto è chi cresce, senza volerlo.

 

 Distratto è chi muore, senza accorgersene.

 Distratto è quel bimbo che si perde per strada, distratto è quell’uomo che bimbo era prima.

 Distratto è il pensiero, di chi non ascolta.

 

 Distratto è lo sguardo di chi pensa.

 Distratta è la vita che perde il filo, distratto è chi ci inciampa e cade per terra.

 

 Distratto è chi si rialza senza volerlo, 

 Distratto è chi si arrende senza saperlo,

Ma ancor piu’ distratto è chi si distrae senza accorgersene  mai.